El crimen del conde Neville

-"....¿Existe algún precedente en materia de asesinatos acaecidos en el transcurso de una recepción en nuestro medio?

-Muchos. No podría citarlos todos, querido Henri....."

Este diálogo, pertenece al libro"El crimen del conde Neville", escrito por Amélie Nothomb, donde la realidad supera a la ficción, que no es más que nuestra fantasía, puesta al servicio de la incertidumbre, que nos pervierte, que nos aleja de la sonrisa, que nos acuna en el mundo de las sombras, donde todos somos invisibles, hasta los asesinatos.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)©

El primer hombre

"...Esta angustia frente a lo desconocido y frente a la muerte que sentía siempre al volver del liceo a su casa iba invadiendo su ánimo al final del día con la misma velocidad con que la obscuridad devoraba rápidamente la luz y la tierra, y sólo cesaba en el momento en que la abuela encendía la lámpara de petróleo...."

Este párrafo, pertenece al libro el "Primer hombre" obra póstuma de Camus, que murió en un accidente de tráfico, antes de acabarla. La muerte nos acecha, nos persigue, nos involucra en un ritmo desenfrenado, que nos conduce a disfrutar de cada momento como si fuera el último. La vida es un collage de sueños, de emociones, de sentimientos, de verdades, de mentiras, de soledades, de palabras, de gritos, de silencios, que forman un calendario donde estamos encarcelados.

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Una habitación propia

"...¿Por qué los hombres bebían vino y las mujeres agua?...."

Es una  frase, sacada del libro "Una habitación propia", de Virgina Woolf, que nos invita a reflexionar sobre las diferencias entre hombres y mujeres. Los hombres beben vino, las mujeres agua. El agua es servicial, el vino engrandece el espíritu. El agua es doméstico, el vino es mundano. El agua es limpio, el vino juega con los matices. El agua es gratis, el vino cuesta dinero. El agua es pobreza, el vino es riqueza.  Virginia Woolf se suicidó en 1941(hecho que entiendo, a veces, es complicado soportar vivir en un mundo tan injusto y cruel, lleno de zancadillas y de seres que miran para otro lado) En2019, las mujeres, cuentan con una habitación propia, incluso con una casa propia, donde elegir si beber vino  o agua.

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Una carretera en obras

"..-Soltarte....Eso no fue fácil...Cuando vea a esos tipos de la obra y a ese bandido de Yang Liujiu vestidos con ropas de duelo por la muerte de mi perro, entonces me lo pensaré...."

"...La madera de ese féretro no estaba todavía pintada y presentaba algunas zonas manchadas de una sangre roja y viva. Al muerto, lo habían metido, todavía sangrando, dentro de esa caja de madera. Otras partes del féretro también estaban manchadas de sangre, pero con una sangre seca y diluida. Seguramente de otro muerto. El cadáver iba cubierto de rastrojos blancos seguramente para evitar desmayos o desvíos de miradas. En esas tierras a nadie gustaba ver a un muerto, y menos de frente...." Una carretera en obras de Mo Yan

Estos dos párrafos del libro de Mo Yan, nos invitan a reflexionar sobre la muerte, que es realidad y no fantasía de la memoria.  Las perdidas de nuestros familiares, amigos, animales, nos encierran entre las lágrimas, para explotar dentro del olvido; donde no queremos reciclar ataúdes,  con rostros demacrados, pálidos, sin esencia; que nos muestran la única realidad, que nos dirige a vivir como si fuéramos mortales.

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Cuando deje de llover

"...Gabriel: Hacía muchos años que no veía un pez como este. Desde que era un niño. Había visto fotos de peces, pero nunca uno real. Están bueno, o al menos eso dicen, en extinción. Aunque he oído rumores de que todavia se pesca alguno, de vez en cuando, y que los sirven, en secreto, en algunos restaurantes selectos, pero solo para la élite y para aquellos que puedan pagarlo..." de Andrew Bovell

 Este diálogo, de Andrew Bovell, en su obra de teatro" Cuando deje de llover", se sitúa en el 2039, que ya no  parece tan lejano, ni tan utópico. El cambio climático, es la evolución de este siglo, que carga los mares de plásticos, para que los peces, mueran contaminados; para que los peces. sean los nuevos dinosaurios de la tierra; para que los peces, sean olvidados de nuestra memoria y rescatados por los futuros arqueólogos, quienes desentrañaran sus vientres, para explicar cómo el hombre perdió la noción del mar y encontró con el oasis de la sequía, donde fue, devorado por la afixia de los animales; donde fue eliminado el eco de las olas; donde fueron marginados los náufragos del mar, quienes pidieron asilo en las estrellas, para cantar las noches de luna llena.

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Vera Sergueievna Kostrovitskaia

"....La presión de la muerte, que se alzaba con el silbido de las bombas, penetraba incluso en el dolor del hambre, derretía la temperatura glacial del aire imperceptible y aislaba el oido de cualquier cosa mundana, que de otro modo sería audible. Y sin embargo, lo oí.¡ Increible!. A oscuras, en el rellano de las escaleras del edificio en el que vivía, donde hacía guardia, por una fracción de segundo penetró el sonido de los instrumentos de viento; entonces todo fue engullido por una explosión ensordecedora.
Una alucinación auditiva...."  Vera Sergueievna Kostrovitskaia( 1906-1979)

Vera, habla sobre el sitio de Leningrado. Detrás de sus palabras se esconde la búsqueda  de un mundo, escondido, detrás de la esperanza; en frente de los sueños; al lado del deseo; debajo las lágrimas, que nos acompañan en una realidad sin vida, cercana a la muerte, plagada de cadáveres, pero, el ritmo del destino, puede ser alterado por la música, que plagia nuestra alma de belleza, adonde nunca llega el enemigo

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Las canteras

"....Autorretrato ante el espejo
del hombre flaco
y ya mayor, impreciso
de formas, completamente
cano. Pudo pintar
la miopía mirándose con esos ojos
hundidos y velados, toda la vida
mirando y sintiendo
el sentimiento de la vista....." El sentimiento de la vista de Miguel Casado

Este poema de Miguel Casado, me trae la imagen de un Alonso Quijano, derretido, demacrado, extinguido, por el paso del tiempo. Tal vez, solo seamos, esqueletos, enjutos, que tememos mirarnos delante del espejo, porqué  hemos olvidado hasta llorar; porqué nadie y nada nos pertenece y tan solo la muerte nos es fiel. 

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Trizada

La cordillera es una losa. Una sepultura. Blanca, llena de nieve. Monótona, fría. La cordillera es una losa con epígrafe:" aquí se práctica el canibalismo de madres a hijas, de nietas a abuelas.. Hacia atrás todas nos hemos comido. No hay carne que quede viva fuera de esta mesa...." 

Violeta Medina, con este poema tan cargado de verdad, de silencios, de soledades, nos acerca a la herencia, de la que, las mujeres, a veces, somos cómplices; otras veces, somos víctimas de nosotras mismas. A las mujeres, no nos permiten la derrota, siempre hemos de seguir, con lágrimas, en los ojos, caminando, por el estrecha senda, que nos lleva hacia la última verdad:  que es la muerte, de donde nadie nunca nos rescatará; ni nos  acariciará con el recuerdo;  por eso, hemos de vivir fieles a nuestros deseos y a nuestros sueños, ignorando a quienes nos impongan sus cicatrices sobre nuestra libertad

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Entre nosotros

"...Soy el hombre que no ha salido nunca
de los alrededores de su mano,  el que se ha hecho
perdonar por la nieve
y el que anda por las habitaciones
preservando en silencio la sustancia
de su felicidad"-- Para guardar el sueño de Basilio Sánchez

Basilio Sánchez, nos acerca a la promiscuidad del momento, del instante, del segundo impreciso, que siempre se termina, que nunca se despide, que se aleja de la mirada entre sombras. Somos, pequeños, actores de un mundo que no elegimos, que no nos pertenece, que nos obliga a seguir señales quemadas, a obedecer normas sin sentido,  a soplar velas sin deseos, a caminar bajo la incertidumbre, a pensar que la democracia es dictadura, a imaginar que solo vuelan los valientes. Cada día, es una invitación a la muerte que nos acecha, al otro lado de los sueños.

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Erizo de mar

"... Es, mi propia coraza, mi prisión:
una prueba de cómo, si no hay riesgo,
la vida es un fracaso..." Erizo de Mar de Joan Margarit.

Joan Margarit, en estos tres versos, descifra el sentido de la vida, que no es otro, que ir dando saltos sobre nosotros mismos, la realidad y nuestros deseos. Nosotros mismos, somos complicados o sencillos, eso depende de quién se mire al espejo junto a nuestro rostro, deformado por miles de lágrimas de miles de batallas. La realidad nunca acierta a acompañarnos en nuestros pasos,  puesto que, siempre nos parece diferente a la fantasía que hemos elaborado de ella. Nuestros deseos, se nutren de lucha, que muchas veces, es derrotada;  pero, esa es la clave de los héroes, de las heroínas, que todos lo somos,  volver a soñar desde el fracaso, erguir la sonrisa y lenvantarnos.

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VI

"... Desciendo por la escalera de la sombra
por el calor del humo que alimenta
el corazón del hombre  y su miseria.
Flores de gasolina crecen en las aceras
y no son las uvas los racimos del aire
aunque es rojo el vino que madura
en el improvisado lagar de los mercados.
Bebo hasta el fondo el vaso de la ira
del mosto adolescente que destila
el borde ennegrecido de las túnicas....! M Cinta Montagut

La poeta, escribe versos con flores de gasolina, que sobreviven a la contaminación de las vidas perfectas, ideales, sometidas a las rutinas, uniformadas, con cigarrillos, descompuestos bajo la pereza del despertador; acompasadas a las noticias de la televisión, desinhibidas bajo la oscuridad ,de lágrimas donde el dolor no se camufla;  donde rebosa el sufrimiento;  donde la nostalgia es un invento del universo; donde la vida es un regalo de la incertidumbre. La poeta, bebe el ayer como forma de sentir que existió.

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últimas tardes con Teresa

Terminé de leer" Últimas tardes con Teresa" de Juan Marsé( Barcelona 8 de enero de 1933) publicado en 1996;  el jueves, y hoy es martes, sigo de duelo por no formar parte  ya de las vidas de  Maruja, de  Teresa,  de Manolo; que tal vez, estén enterrados bajo tierra, al lado de Maruja. Cada noche, antes de que mi cuerpo fuera invadido por el terreno de la nada, que es el sueño, anticipo de la muerte; me dejaba caer en las calles de Barcelona; bebía en los bares del" Carmelo"; era la señorita en la casa de Teresa, donde trabajaba Maruja, y Manolo frecuentaba en noches clandestinas de amor;  me bañaba en la playa de Blanes.  Era cada uno de ellos, robaba motos, me caía con las sandalias nuevas, besaba a Manolo, una y otra vez; bailaba en las verbenas sin preocuparme por estar en pijama, sin maquillar; sin miedo de llegar tarde a casa sola, pues, Manolo. siempre me acompañaba hasta el otro lado de la puerta, desde donde lloro el adiós mis amigos. 

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 "....La esperanza» es esa cosa con plumas
que se posa en el alma y canta una canción sin letra
y nunca, nunca se calla.
Y más dulce suena en el temporal,
y fuerte debe ser la tormenta
 que pueda acallar al pajarillo
 que a tantos consuela.
 Lo he oído en las tierras más frías
y en los más exóticos mares,
 aunque jamás me pidió una migaja
 ni en las mayores adversidades...."
 Emily Dckinison

La esperanza  dicen que es lo último que nos abandona, tal vez sea un desodorante para no vomitar lágrimas, para no acariciar el suicidio, para devolver a la vida una sonrisa, para caminar en todas las direcciones donde el corazón lata sin miedo a desbocarse,  para soñar que otro mundo más allá del dolor es posible, para vengarnos de quienes nos torturan con su indiferencia, para despedirnos del adiós sin complejos.  La esperanza es el dios de nuestros rezos.

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La noche

"..... Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte.
Tal vez la noche es nada
y las conjeturas sobre ella nada
y los seres que la vida nada.
Tal vez las palabras sean lo único que existe
en el enorme vacío de los siglos
que nos arañan el alma con sus recuerdos.
Pero la noche ha de conocer la miseria
que bebe de nuestra sangre y de nuestras ideas.
Ella ha de arrojar odio a nuestras miradas
subiéndolas llenas de intereses,
de desencuentros.
Pero sucede que oigo la noche
llorar en mis huesos.
Su lágrima inmensa delira
y grita que algo se fue para siempre.
Alguna vez volveremos a ser...." Alejandra Pizarnik

Tal vez la noche sea el día y el día sea la noche; tal vez la vida sea la muerte y la muerte sea la vida; tal vez el caos sea la perfección y la perfección el caos; tal vez el silencio sea grito y el grito silencio; tal vez yo sea él y él sea yo. Nada  ni  nadie es  eterno ni efímero, y en cualquier instante puede caer abrumado por la voz del viento, la única a quien merece la pena escuchar en medio de la incertidumbre

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Tan cerca del aire

"....A menudo, al llegar a su casa, se quedaba mirando la fotografía de su madre que, salvo en inviern, siempre tenía flores frecas a su lado. Era su padre quien se las ponía. A pesar del tiempo que había transcurrido desde su muerte, seguía acordándose de ella...." Gustavo Martín Garzo

Leoncio, se fue de mi vida, hace treinta dos años. Yo, también, como Jonás, el protagonista  de”Tan cerca del aire”, creado, magistralmente, por Gustavo Martín Garzo;  al llegar a casa, miro las fotografías de mi abuelo. He puesto varias en el comedor, ante la queja de mi madre; a quien, con una le bastaría. Pero, yo, necesito observarle, desde las diversas perspectivas que ofrece el paso del tiempo. Descubro que debajo de, su erosión, nunca perdió la sonrisa, que, ahora, pertenece al silencio.  Me hubiera gustado hablar más con él, pero el cáncer me lo quitó lentamente “Me lavas la cara", me decía tantas veces, que le besaba como si fuera parte de una quimioterapia de amor. No tengo fuerzas para visitarle en el cementerio, adonde acudo cada vez menos. Mi dolor, forma parte de la soledad, de cada amanecer, donde se quedó su último suspiro.

Con todo mi amor a mi abuelito, te quiere tu nieta

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