Crimen y Castigo

"...Si uno la matase y se apoderara de su dinero para destinarlo al bien de la humanidad,¿no crees que el crimen, el pequeño crimen, quedaría ampliamente compensado por los millares de buenas acciones del criminal? A cambio de una sola vida, miles de seres salvados de la corrupción. Por una sola muerte, cien vidas. Es una cuestión, puramente aritmética..."

Cada mañana, no descuido mi encuentro con Dostoievski, olvido mis pesadillas, algunas me persiguen, todo el día, como si quisieran decirme algo, para adentrarme en el mundo de Raskolnikov. Joven  estudiante condenado a la pobreza, que aspira a salir de ella; que cree en la justicia como si fuera un Robin Hood, ruso, cargado de razones para asesinar a la usurera, Mujer sin escrúpulos,  fea, cargada de maldad, ausente de sentimientos por el necesitado, que bien podría ser una pintura negra de Goya. Vivimos sometidos un mundo de vanidades, que premia al más evolucionado. Un hombre o mujer con éxito, con dinero, con hipotecas, con viajes a países exóticos,con cuentas en el extranjero. Pero, yo admiro, la lucha por sobrevivir del hombre, de la mujer, entrado en años, que sonrie al ajustar su bastón.
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El primer hombre

".... Él sentia hoy  que la vida, la juventud, los seres se le escapaban, sin poder salvar nada de ellos, abandonado, a la única esperanza ciega de que esa fuerza oscura que durante tantos años lo había alzado por encima de los días, alimentado sin medida, igual que las circunstancias más duras, le diese también,  y con la misma generosidad infatigable con que le diera razones para vivir, razones para envejecer y morir sin rebeldía..."

Hace años que no leía a Camus, tras terminar el "Primer hombre", voy a emprender la odisea de perderme en sus libros, para acercarme a su exilio exterior e interior. Vivimos en el seno de una dualidad. El exilio exterior, es el que nos marca la rutina a la que nos sometemos sin rebelarnos, por miedo a ser encarcelados bajo la indiferencia de quienes siempre hacen lo mismo. El exilio interior, es  el que nos lleva a la infancia,  a la que volvemos con el anhelo de refugiarnos de la agresividad que impera en la sociedad. Camus,  viaja por la dualidad, con ternura, con lágrimas, con inocencia del niño que fue y se perdió en las fisuras de la civilización madura.
la civilización.
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Diario de Invierno

".. Los pasaportes no incluyen fotografías de manos y pies. Incluso tú mismo, que ya llevas sesenta y cuatro años viviendo en el interior de tu cuerpo, probablemente serías incapaz de reconocerte el pie fotografiado aisladamente, por no hablar de la oreja, del codo, o uno de tus ojos en primer plano. Todo ello muy familiar en el contexto general, pero enteramente anónimo considerado elemento a elemento..."

Paul Auster, nos acerca en Diario de Invierno a él. Un hombre cubierto de cicatrices invisibles, que lo llevan a caminar con angustia o con solvencia, frente a las arremetidas de la vida. Todos caemos, nos levantamos, caemos de nuevo. Mientras, la tierra gira ausente a nuestras lágrimas, que surcan los universos de otros, de los que nos separamos, por miedo a ser comprendidos, ya que, siempre nos sentimos incomprendidos. La cercanía a Paul Auster, me lleva a alejarme.

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Los hermosos años del castigo

"...Pero también cuando ella me hablaba tenía yo momentos de ausencia.."

 Fleur Jaeggy, se adentra en "Los Hermosos años del castigo", en su adolescencia en un internado. Describe con audacia, con rapidez, con desahogo de sentimientos; la necesidad de vivir sus catorce años, como si fueran ochenta años, y estuviera al borde del adiós.  La obra, que aún no he terminado. Me deja en mi adolescencia, lugar  al que he rechazado viajar,  durante años, por el sufrimiento que me trae. Fui el hazmerreir desde los trece años hasta los diecisiete de la clases;  por las que vagabundeé sin acierto. Era tímida, con acné, bajita. Fui barrida por sus burlas.. Marginada al ostracismo, en años donde ser protagonista te aporta seguridad de purpurina. Sus risas, aún me persiguen por las calles de mi ciudad. Me miran y me interrogan. No contesto, dibujo mi indiferencia, que es una mascara de mi dolor. Leer a Fleur Jaeggy me acerca a otras adolescencias, la mía fue atroz.

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El principito

"... Y ella es tan débil y tan inocente! Sólo tiene cuatro espinas para defenderse contra todo el mundo"..

Antoine de Saint Exupéry, dibuja sus anhelos interiores, disfrazado de niño. Viaja, sin distancias interiores, sólo con su fantasía. Por un mundo de  realidades sin ensamblar; donde la monotonía no existe; donde la tragedia, no sirve como excusa para ser más feliz; donde la mirada, abarca el horizonte sin miedo. El temor a la muerte, que es el mayor de nuestros fracasos, nos acompaña siempre, pero, el Principito la vence acompañado de su rosa.

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Rinconete y Cortadilllo

...." Él tiene ordenado que de los hurtáremos demos alguna cosa o lismona para el aceite de la lámpara de una imagen muy devota que está en esta ciudad, y en verdad que hemos visto grandes cosas por esta buena obra; porque los dias pasados dieron tres ansias a un cuatrero que había murciado dos roznos, y con estar flaco y cuartanario, asi lo sufrió sin cantar como si fuera nada; y esto atribuimos los de arte a su buena devoción, porque sus fuerzas no eran bastante para sufrir el primer desconcierto del verdugo..."

Cervantes, en las Novelas Ejemplares, muestra el mundo que lo rodea, que lo cerca, que lo presiona a vivir mecido por las injusticias. El siglo XVI no es tan lejano del Siglo XXI. La sociedad se etiqueta en gremios.  Las lágrimas se agrupan en hospitales. El amor es un laberinto del que se sale.
He releído las "Novelas Ejemplares", para encontrarme con mis dieciséis años. Hice un trabajo sobre la novela que más me gustó" La fuerza de la sangre", A los cuarenta seis años, me ha encandilado" El licenciado Vidriera". He descubierto, que la vida es locura envuelta en razón.
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El Gran sol

"... El arte fue invadiendo la cubierta. Como un monstruo de fondo, flojo y poderoso, se derramaba lentamente el sol sobre el barco. Su oscura maraña, en la cubierta inclinada, avanzada,  a los resguardos y apoyos de las amuras. Traía prendida la florafauna de las playas: grandes vejigas rojas y amarillas, cardúmenes y polenes de peces carnavales y payasos, algo ocres y retintas.  El arte, como los grandes animales del mar, tenía sus párasitos".... Ignacio Aldecoa

Las palabras de Aldecoa son aire para el lector. Que respira  las ausencias invocadas, por los marineros que se dirigen al Gran Sol.  Los barcos simbolizan las travesías, que hemos de surcar amarrados al dolor; que hemos de ofrecer, como tributo a las estrellas; que hemos de cantar, besados por la soledad de cada noche, que puede ser la última. La brújula nos dirige siempre hacia la despedida.

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La destrucción del amor

 Vicente Alexaindre, de su poema "A ti, viva!
...."Mirar tu cuerpo sin más luz que la tuya,
que esa cercana música que concierta a las aves,
a las aguas, al bosque, a ese ligado latido
de este mundo absoluto que siento ahora en los labios".. Alexaindre.

Los versos de Alexaindre, son palabras del hombre que observa, que llora, que canta, que escribe. Escribir, siempre nace de la inmensidad de ser otro en el papel.

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