Qué ruido tan triste

"...Mas los niños no saben,
Ni tampoco las manos llueven como dicen;
Así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
Invoca los bolsillos que abandonan arena,
Arena de las flores.
Para que un día decoren su semblante de muerto..."
Qué ruido tan triste
Los placeres prohibidos de Luis Cernuda

La realidad de los niños es lo inmediato, lo efusivo, lo inconstante, todo cambia a su alrededor, todo sugiere que el destino nunca llegará, que el amanecer es imposible de parar, que las caricias de sus padres son parte del calendario. Pero, llega una mañana donde las arrugas han colmado el silencio y la nada aparece, la nada se escurre, la nada es soledad, y somos arena en un parque con niños

Ana Tapias( todos los derechos reservados)©

Artes Invisibles

" Tú que cantas todas mis muertes.
Tú que cantas lo que no confías
al sueño del tiempo,
descríbeme la casa del vacío
háblame de esas palabras
vestidas de féretros
que habitan mi inocencia.
Con todas mis muertes
yo me entregaré a mi muerte,
con puñados de infancia,
con deseos ebrios
que no anduvieron bajo el sol,
y no hay palabra madrugadora
que le dé la razón a la muerte,
y que no hay un diós donde morir sin muecas...." Alejandra Pizarnik

La muerte son las muertes de todos los recuerdos que vivimos, de los que creímos ser protagonistas,  de los que soñamos posibles,  de los que asumimos entre dudas, de los  que abrazamos cargados de dolor, de los que envidiamos soportando horizontes, de los que atesoramos desdibujando besos, de los que desdeñamos entre susurros de otros,  de los que iniciamos abrigados por la esperanza,  de los que cantamos bajo las estrellas.  La muerte son las muertes de ellos, de ellas, hasta acabar en nosotros.

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Ceniza

..Luego, tras la llama y la brasa vendrás tú, la ceniza.
Vendrá tu lento beso a ungirme. Sientes turbias, ideas, polvorientas
y la resignación. Vendrá tú beso antiguo,
la caricia más áspera a abarcarme. Y luego nada:
el aire desplazándose, aventado el silencio de mi espuma.
Después, mucho después del tiempo de los pájaros,
de la erupción final y el áspero estallido,
vendrás tú, la ceniza, a ser conmigo instante,
torbellino, girándola, hojarasca sin viento..."

Este poema, pertenece al libro"Ceniza" de Pilar Blanco. Refleja la belleza de lo efímero, de la nada, de la iconstancia del ser, que siempre termina, quiera o no quiera, siendo ceniza. Para la ceniza da todo igual, hasta si se rompen las cremalleras del destino, por eso es bueno aprovechar cada momento; sentir el aroma del aire como si fuera un aroma cargado de felicidad, pese a las lágrimas; deglutir sonrisas emanadas del sol, de la lluvia, de la niebla, de la nieve; comerse a los payasos de chocolate o de limón, que la vida nos acerca y a veces olvidamos por miedo a vomitar; sentir el deseo de vivir en cada paso sin dirección que demos. La ceniza es nuestra alma, pero antes que llegue hemos de aprender a ser.

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Autorretrato

"::.Ya no soy joven, más sigue habiendo gente mayor que yo.

Me gusta el sueño profundo,

cuando no estoy,

y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas se difuminan como nubes con el buen tiempo.

A veces me dicen algo los cuadros en los museos y la ironía se esfuma de repente.

Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.

Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.

Cada dos semanas me reúno con mis amigos, de esta forma seguimos siendo fieles..."

Este párrafo, pertenece al poema "Autorretrato" de Adam Zagajaewski. Está cargado de sencillez, de austeridad, de nobleza, desensatez. Muchos, han intentando descifrar a través de jeroglíficos cargados deausencias; aventurándose en saturados pensamientos, abocados al alcohol, a laderrota, a la nada, que explicaban, cómo hemos de vivir; a quién hemos dellorar en la despedida, quienes no merecen ser perdonados. Pero, la vida es tanfácil como creer en la sonrisa y perseguirla hasta la muerte.

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El último encuentro

".... Era el momento exacto en que la noche se separaba del día, el mundo inferior del mundo superior. Quizá haya otras cosas que también se separan en esos momentos. Se trata de ese último segundo en que todavía están unidos lo bajo con lo alto, la luz y las tinieblas,  tanto en lo humano como en lo universal; cuando los dormidos despiertan de sus pesadillasm cuando los enfermos suspiran de alivio, porque sienten que se ha acabado el infierno de la noche, y desde ese mismo momentos sus sufrimentos serán más ordenados; más comprensibles..."

Sándor Márai, en "El último Encuentro" nos acerca al sentimiento de la amistad; que es un espacio, cuajado de encuentros y desencuentros; de amores y de odios; de generosidades y de envidias; de idas  y venidas; que resoplan bajos los seres, que poblamos la tierra como si de chimeneas sin dirección se tratará. Algunos, nunca entenderán, que el valor de la amistad, reside en crear recuerdos, que nos acompañen por el espeso, salvaje, incierto paisaje que es la vida.
Con todo mi cariño a mis amigas: Idoia, Nuria  Sara, Fuen,
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Matar a Platón

16
"....Usted sigue mirando figamente a aquel hombre aplastado.
Está detrás de usted,  alojado en su cráneo. Persistente
como un insecto volador, la imagen
ataca siempre en el mismo punto
vulnerable. Por eso,
usted  le mira fijamente,
sin querer verle más que a medias,
pero tropieza
su mirada
con el gusano que oculta la del muerto
-¿está del todo muerto?- Chantal Maillard

Chantal Maillard, escribe este poema de su no muerte, acariciando su muerte ¿Cuántas veces nos hemos imaginado tumbados en el ataúd?¿Estará blandito?¿ Qué pensaremos?¿Qué sentiremos?¿Adónde irá nuestra sangre?¿Flotará nuestro cuerpo hacía la otra realidad, envueltos en pijamas de luces? La muerte en la monotonía, es inevitable, cada día,  morimos un poco; cada día, somos más esqueletos o cenizas; cada día, nos entregamos con sonrisas, con lágrimas, a un futro que nunca se puede postergar,  pese a la eternidad del momento.

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Sitio

"...Nada me es más familiar que el descampado

donde se ven raíles de un tren que ya no cruzo,
donde entre los yerbajos y las yerbas rociadas
un pajarillo apenas vistoso, nerviosamente brinca..." Versos a los descampados" de Fina García Marruz

El recuerdo se asoma  a nuestras miradas, a nuestros anhelos, a nuestros deseos. Es difícil,  caminar  como si fuéramos héroes solitarios en medio del destino.  Nuestro pasado, reclama volver ante un presente que nos incomoda, nos aturde, nos margina en la indiferencia del sentimiento. Necesitamos sentirnos amados, cobijados por la esperanza de un futuro mejor, por eso, nos refugiamos en el ayer , donde todo era posible;  donde el dolor era de otros zapatos; donde la ternura era acariciar un amanecer entre la hierba fresca, sin miedo a las palabras del mañana.

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El embrujo de Shanghai

"... No dejará entrever ninguna sorpresa,  no asomará a sus ojos ninguna señal acusando el golpe, ningún resentimiento de amargura, salvo el antiguo desacuerdo consigo mismo que ya llevaba enroscado dentro de su pecho al venir aquí, una tensión moral entre corazón y la mente de la que nunca pudo librarse, ni siquiera en los fogosos años que templaron sus ilusiones y su solidaridad, cuando más contagiosa era la esperanza en el mañana y más seguro se mostraba él de luchar por una causa justa...."

Marsé, en su Embrujo de Shanghai, nos acerca a figuras desdobladas por el paso del tiempo como si fueran los relojes blandos de Dalí, colgados entre dos tiempos: el pasado y el presente. El pasado, fue la Guerra Civil española, donde tantos sueños se perdieron fusilados. El presente, es la dictadura, donde tantas pesadillas asoman a la realidad; conjugada con pequeños héroes agazapados entre harapos, que pululan por las calles como fantasmas;  asomados a las tabernas donde conjugan el olvido de lo que no pudieron ser.  Los relojes blandos, suspendidos en la nostalgia del momento, no tienen fuerza para pensar;  agonizan con la dignidad de haber luchado sin haber sido derrotados, pues la  única derrota hubiera sido no intentarlo.

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Apparebit Repentina Dies

".... Pájaro y hombre en Dios,

nubes y tiempo,

fuego y eternidad,

ser Dios en todo,

alma y amor en Dios,

ser al fin algo,

ser fin algo en Dios,

ser al fin todo...."

Estos versos que dibuja, Alfonsa de la Torre, me han dejado en el cubismo que fue su existencia. Una mujer culta, encerrada en  una España dictatorial; que prohíbía a las mujeres pensar, crear, amar en libertad; que ataba la  imaginación al crucifijo, al rezo, al paraíso  con monjas vestidas de luto, porqué su enamorado no existía, y con  demonios con túnicas de estrellas rojas, celebrando su ateísmo; que obligaba a reprimir el deseo, cautivo entre las fronteras de una iglesia, sin ventanas al exterior; que dilapidaba los sueños con obligaciones de ser la  perfecta esposa que cocinaba y amamantaba a hijos. La realidad de Alfonsa de la Torre, poeta desconocida,  es un canto a su vida desfigurada entre los espejos de la tradición.

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Como cuenta el armenio

"... Pero se oía terco y sumiso aquel pájaro.
Se acercó hasta la noche: aquel ave advertía
el bieldo de la muerte rastrillando emboscada,
al nublar de las hachas que humean a la luna...." Fieles  Guirnaldas Fugitivas( 1990) Poesía completa(1940-2008) de Pablo García Baena

El mundo que dibuja, que siente, que crea, que intuye, Pablo García Baena vive  ensimismado en la caricia de la naturaleza;  que se aproxima a nosotros, sin necesidad de fingir, de disfrazarse, de adelgazar las penas, de  no obligarse a ser sincera y casual.  Los pájaros, la muerte, la noche, nos buscan como nosotros buscamos a lo salvaje  para perdernos en su indefinición

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