Tú que cantas lo que no confías
al sueño del tiempo,
descríbeme la casa del vacío
háblame de esas palabras
vestidas de féretros
que habitan mi inocencia.
Con todas mis muertes
yo me entregaré a mi muerte,
con puñados de infancia,
con deseos ebrios
que no anduvieron bajo el sol,
y no hay palabra madrugadora
que le dé la razón a la muerte,
y que no hay un diós donde morir sin muecas...." Alejandra Pizarnik
La muerte son las muertes de todos los
recuerdos que vivimos, de los que creímos ser protagonistas, de los que soñamos posibles, de los que asumimos entre dudas, de los que abrazamos cargados de dolor, de los que
envidiamos soportando horizontes, de los que atesoramos desdibujando besos, de
los que desdeñamos entre susurros de otros, de los que iniciamos abrigados por la esperanza,
de los que cantamos bajo las estrellas. La muerte son las muertes de ellos, de ellas, hasta acabar en nosotros.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
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